第645集：前行的方向

忘川余温肖飞的指尖还残留着轮回树枝桠的温润，那触感像极了灵溪当年递给他的桃花酿陶碗。他望着迷雾中若隐若现的小径，喉结不由自主地滚动——三百年了，自他踏碎魔界祭坛的那天起，就再没见过人界的朝阳。

轮回树的新枝突然发出细碎的轻响，像春蚕啃食桑叶。他抬眼望去，枝丫间不知何时多了个巴掌大的身影：灰布行囊磨出毛边，手里紧紧攥着的荷叶还沾着晨露，正一瘸一拐地往人界方向挪。那蹒跚的步态让肖飞想起初入五界时的自己，彼时他刚从凡俗战场的尸堆里爬出来，攥着半块染血的兵符，连御剑时都要扶着剑柄才能站稳。

“这孩子要走的路，可比你当年难多了。”孟婆的声音带着汤碗碰撞的脆响，新绿的药汤在粗瓷碗里晃出细碎的光。肖飞接过碗时，指尖触到碗沿的豁口——还是当年灵溪摔碎后，他笨手笨脚用灵力补过的那只。

汤面浮着层细密的泡沫，像极了桃林春夜的流萤。肖飞低头轻吹，涟漪里突然浮出张笑脸：灵溪蹲在桃花树下，正把烤焦的麦饼往他嘴里塞，碎屑粘在她鼻尖，被风一吹簌簌往下掉。他伸手去拂的瞬间，画面又换成墨尘的背影，玄色衣袍在魔界罡风中猎猎作响，那把断了三指宽的长剑，最终替他挡住了致命的魔焰。

“忘川的汤，从来不是用来忘的。”孟婆的银簪在鬓角闪了闪，“是让你把那些扎在心口的碎片，捂成能揣着走的暖炉。”

肖飞想起昨夜在河底摸到的石头。灵溪的名字被水流磨得只剩浅痕，可指尖划过的刹那，他分明听见她在桃林里唱跑调的童谣。墨尘的名字旁嵌着片剑穗残片，三百年过去，还带着淬过火的灼热。摇光的名字刻在最深处，周围凝着层薄冰，敲上去会发出古琴断弦般的轻响。

“我记得。”他对着汤碗轻声说，像是在跟那些名字保证。

药汤滑过喉咙时带着微苦的回甘，像灵溪酿的桃花酒混了摇光的莲子茶。暖意从心口漫到四肢百骸，他忽然想起墨尘总说的那句话：“真正的刀枪不入，是把软肋熬成铠甲。”

转身时，轮回树的新枝在风中轻摇，叶片上的五界缩影正缓缓流转：人界的炊烟缠着仙界的流云，魔界的熔岩映着妖界的萤火，灵界的光点落进忘川河，激起的涟漪里浮出无数张笑脸。那个小小的身影已经走到迷雾边缘，荷叶上的露珠坠落在地，竟开出朵半透明的花。

肖飞的行囊突然轻响了一声，他低头拉开系带，发现里面多了片轮回树的新叶，叶纹里藏着忘川河的波光。还有半块玉佩，是当年墨尘断剑时震碎的，此刻正贴着心口发烫。最底下压着张泛黄的纸，上面是灵溪歪歪扭扭的字迹：“向着光走，就能找到回家的路。”

迷雾里的小径渐渐清晰，青石板上嵌着细碎的光点，像有人刻意用灵力铺成了路标。肖飞迈出第一步时，听见身后传来孟婆舀汤的声音，混着轮回树的低语，像三百年前那个雪夜，灵溪在桃林里哼的安眠曲。

他攥紧行囊里的荷叶标本——那是雅玲临行前塞给他的，说荷叶生在泥里，却永远朝着太阳。此刻掌心的温度透过枯叶传过来，竟与记忆里灵溪发间的红绳一般温热。

前路的迷雾正在散去，晨光像融化的金箔，漫过青石板的缝隙。肖飞忽然想起墨尘断气前的眼神，那样亮，像捧着整个人界的星光。他迎着光加快脚步，行囊里的物件轻轻碰撞，发出细碎的声响，像是无数个名字在跟他说：“往前走，我们都在。”

忘川河的水声渐渐远了，可那新绿的暖意总在心头萦绕。肖飞知道，有些告别不是终点，就像轮回树的根须，看似埋在河底，却早把养分送到了五界的每一寸土地。他摸了摸腰间的玉佩，朝着人界的方向走去，背影在晨光里拉得很长，像极了当年那个背着行囊的少年，只是这一次，他的脚步里带着整个五界的温度。

青石板路在脚下延伸，肖飞数着路面的裂纹往前走。每道裂纹里都嵌着微光，踩上去会泛起细碎的灵力涟漪，像踩着满地流萤。他忽然想起摇光教过的辨路诀：“五界的路都长着记忆，用心听，就不会迷路。”

走了约莫半个时辰，迷雾里飘来熟悉的药香。不是仙界的灵草味，也不是妖界的异香，是带着烟火气的草木香，像极了摇光在桃林外开垦的药圃。肖飞循着香气拐过弯，看见块半埋在土里的石碑，碑上“青石镇”三个字已被风雨磨得模糊，却在灵力拂过时透出微光。

这是他初入五界时落脚的第一个镇子。当年他拖着伤腿走进镇口，就是被这样的药香引着，撞见了在药铺前晒药草的摇光。那时她还梳着双丫髻，用涂着草木汁的手指点他的额头：“凡人的身子骨，偏要往凶险地跑，不怕把小命丢了？”

肖飞站在镇口的老槐树下，望着巷子里晾晒的药草。紫苏、薄荷、忘忧草……一串串悬在竹竿上，在风里轻轻摇晃。有个扎蓝布头巾的老妪正搬着竹匾走过，匾里摊着的莲子壳泛着浅黄，让他想起摇光总说的：“莲子心最苦，可熬过这苦，就轮到莲蓬甜了。”

他沿着记忆里的路往镇中心走，脚下的青石板突然震动了一下。低头看去，石缝里钻出株嫩绿色的芽，叶片上还沾着泥土，却在接触到他灵力的瞬间舒展起来。肖飞认得这草，是灵溪在桃林里种过的“念归草”，据说只要朝着思念之人的方向，一夜就能长三尺。

草叶朝着镇子西头微微倾斜。肖飞顺着那个方向走去，路过当年的铁匠铺时，听见里面传来叮叮当当的声响。一个络腮胡铁匠正抡着锤子打铁，火星溅在墙上，烫出的焦痕竟与墨尘剑穗上的纹样一般无二。

“客官要点啥？”铁匠直起身，汗珠子顺着下巴往下掉，“新打的镰刀锋利得很，割麦像割草似的。”

肖飞的目光落在墙角的断剑上。那剑的弧度、剑柄的缠绳，甚至护手处的缺口，都与墨尘那把断剑一模一样。他伸手去碰的瞬间，断剑突然发出嗡鸣，震得墙上挂着的铁铲都叮当作响。

“奇了怪了。”铁匠挠挠头，“这剑坯子烧了七七四十九天，就是不肯成形，像是在等什么人似的。”

肖飞指尖拂过剑身，感受到熟悉的灵力波动。那是墨尘独有的“破妄剑气”，当年就是这股力量，在魔界祭坛替他挡下了魔尊的致命一击。他忽然想起墨尘临终前塞给他的剑穗：“若有天你见到跟这剑穗合契的兵器，就把它重铸了吧，也算……替我再护着点什么。”